L’ospagnolo

C’è stato un periodo in cui mi illudevo che facendo un piano serio e attenendomici alla lettera avrei potuto sconfiggere la mia innata pigrizia.
Equipollitudine, visto che equamente non avrei finito il piano serio e altrettanto equamente non l’avrei mai seguito.

Comunque, una delle prime mosse contemplate era l’iscrizione a una palestra.
Già il sceglierla si è rivelato un’impresa: ne avrò viste 857 prima che ne trovassi una che, in qualche modo, mi risultasse simpatica.
Giusto per dar la misura dell’equipollo entusiasmo che mi animava.

L’ospagnolo invece era lì scritto e dipinto, perché a qualsiasi ora mi convincessi ad andarci lo trovavo o intento a far esercizi o al bar a bere qualcosa.
Mai che fosse un mojito.

Come si chiamasse non lo so esattamente, perché di nomi me ne ha detti almeno tre diversi.
Tutti inizianti con la L. Forse voleva esser certo di non sbagliarsi quando siglava le ricevute del bar.

Però aveva un accento spettacolare su una voce di velluto.
Tanto bastava a renderlo interessante.

Son stati tre mesi così, tra centrifugati di carota e sedano, piani di allenamento solo letti e letti sfatti.
Tante chiacchiere. Storie cui facevo finta di credere.
Risposte inverosimili a domande che non avrei mai posto.

Poi è scaduto l’abbonamento alla palestra.