Curiosa notte quella appena passata.
Simile a quella che condusse al patibolo il conte Dalibor.
Quello che per me, sapeva suonare già da prima, difficilmente il rimpianto canta.
Curiosa compagnia.
Che non vorresti, ma alla quale non vuoi rinunciare.
Appiccicosa come la melassa. Amara come la melata.
Lunga doccia stamattina.
A cacciar via i cattivi pensieri.
Inutilmente.
Apprendo che sto per essere querelata per aver approvato e tollerato un commento di insulti diretti a me.
Il commento, della cui veridicità non avevo alcun motivo di dubitare, visto che nel tono e nei contenuti era analogo ai commenti di questo post, in ogni caso è stato cancellato.
Sembrerà strano, ma non ci ero nemmeno particolarmente affezionata.
A ogni buon conto, sarebbe bene rasserenarsi, prendersi un po’ meno sul serio e pesare le parole prima di sputarle fuori.
Ché non è morto nessuno. Nessun pedofilo è passato (spero) di qui.
E non tutti vivono di e per un blog.
Sono decisamente malata.
Sintomi:
Diagnosi: Vacanzite vulgaris acuta.
Cura: Tagliare il cordame e rifugiarmi su una spiaggia o un cocuzzolo innevato.
Magari col Cloruro.
Se c’è.
(Emoticons messi a posteriori, dopo che mio capitano mi ha fatto presente che potrei sembrare triste. Non sono triste, solo scoppiata, bollita, collassata. Mi serve un buon brodo di pollo, insomma )
Ma tu, mi ami qualche volta?
NoCerto, ti amo molto spesso.
Autocommento: raggelante.
A luglio facciamo la festa dei vent’anni di maturità… sei dei nostri, vero?
E che è… succede tutto* a luglio quest’anno?
E poi luglio è così lontano…
Un po’ di chiacchiere e poi… Ma ti piace ancora Vasco Rossi?
Vasco Rossi?
Siamo solo noi
che andiamo a letto la mattina presto
e ci svegliamo con il mal di testa
Il sabato e il lunedì la prima ora c’era storia dell’arte. O meglio, questo era quello che c’era scritto sull’orario che ci avevano distribuito i primi giorni di scuola.
Io, puntualmente, ero uno zombie che forse aveva dormito un paio d’ore. Forse non aveva dormito per niente.
E quel mal di testa dietro gli occhi… uuuhhhh se me lo ricordo…
siamo solo noi
che non abbiamo vita regolare
che non ci sappiamo limitare
Ero uno scandalo, nel mio liceo.
Ché quella era una scuola per bene, frequentata dai rampolli delle migliori famiglie di una cattolicissima cittadina di provincia.
Non credo sia un caso che io non abbia avuto alcuna liaison tra le mura della scuola.
Lasciando a parte il prof di ginnastica, ché quella è storia a sè.
Storia che, ovviamente, lì dentro nessuno ha mai saputo.
siamo solo noi
che non abbiamo più rispetto per niente
neanche per la mente
siamo solo noi…
quelli che poi muoiono presto
quelli che però è lo stesso
E’ buffo come a guardarmi indietro io rida di quel che ero… Ero convinta che vivere fino a quarant’anni sarebbe stato più che sufficiente, ché tanto avrei visto tutto prima.
E adesso che i quarant’anni non sono poi così lontani… be’ adesso tutto è una parola enorme…
Quante cose devo ancora imparare, quante persone devo ancora conoscere?
siamo solo noi
che non abbiamo più niente da dire
dobbiamo solo vomitare
siamo solo noi
che non vi stiamo neanche più ad ascoltare
siamo solo noi
quelli che non hanno più rispetto per niente
neanche per la gente
siamo solo noi
quelli che ormai non credono più a niente
e vi fregano sempre …sì…
Il mio cinismo nato anzitempo, cresciuto fin troppo…
Bisturi con cui sezionare i rampolli di cui sopra, guanto con cui sfidare insegnanti mediocri.
Misura di tutte le cose… di quelle che sono in quanto sono, di quelle che non sono in quanto non sono.
Gradino sui cui ergersi e guardare un palmo più in là.
Illusione che quel palmo bastasse a capire tutto.
siamo solo noi
che tra demonio e santità è lo stesso
basta che ci sia posto
siamo solo noi
che facciamo colazione con un toast
del resto
Io sono la Puttana e la Santa (op.cit.), giusto per riciclare la citazione citata da Gilgamesh.
In fondo che differenza fa? E già allora… che differenza avrebbe dovuto fare?
E’ strano cercare di trovare le radici di quel che siamo e, alla fine, vedere che quel che siamo lo siamo sempre stati.
siamo solo noi
quelli che non han voglia di far niente
rubano sempre
siamo solo noi
generazione di sconvolti che non han più
santi né eroi
siamo solo noi
siamo solo noi
siamo solo noi
Anni dopo ho avuto modo di conoscere Vasco Rossi.
E da allora non lo ascolto più.
Però Massimo Riva mi manca. Eccome se mi manca.
*che mica me la son dimenticata la tua cena, vecchio designer, sai?
E che ti rispondo così, a bruciapelo?
Che stai tra la frutta e il dessert?
Tra la cena e lo spazzolino da denti?
Tra l’armadio e la cesta della biancheria da lavare?
Ma è una domanda da fare questa?
Sì e te le rifaccio: che posto occupo nella tua vita?
… che grama vita.
Qualcuno vuol lamentarsi con me, oggi?
mentre ricostruivo il mio letto dalle fondamenta mi si è posta una domanda a dir poco agghiacciante:
per ora di storie da raccontare ne ho ancora un bel po’… ma quando finiranno che faccio? Chiudo il blog? Lo imbalsamo? Lo cedo a terzi?
Suggerimenti?
Oggi proprio ci siamo: è primvera.
E io con la primavera - non ci si crede - divento attiva.
E l’attività di questa primavera sarà costruirmi un letto nuovo.
Non comprarmelo, ma costruirlo secondo una balzana idea che mi è venuta.
Quindi, dopo cotanto annuncio, se non mi sentite più le cose son due:
… che mi hanno cambiato la vita:
Non ve ne frega niente?
Manco a me, ma ve lo dico lo stesso…
Commenti Recenti